墨迹在纸页上晕开的瞬间，沈默的钢笔尖突然重重压进纸面。

他盯着“容错碑”三个字，喉结滚动两下——这三个字不是结论，是赌约，用他所信奉的逻辑体系，赌一个连“残响”都未曾预料的漏洞。

手机在掌心震动时，他正把碎纸片扫进垃圾桶。

屏幕亮起，是苏晚萤的短信：“周工带着刻刀来了，小舟在碑林等。”他捏了捏发涨的太阳穴，把白大褂搭在椅背上——今天不需要解剖刀，需要的是更钝、更笨的东西，比如“错误”。

文保碑林的临时工作棚里，松木香混着石粉味钻进鼻腔。

周工蹲在青石板前，刻刀在蜡模上刮出细碎的响，刀把包着的蓝布已经洗得发白。

“小沈，”老人头也不抬，“你说的那碑，得用留缝刻法。”他抬起刻刀，刀刃在光下泛着钝光，“每笔留半根头发丝的缝，像给字留口气。从前我师父刻贞节碑，总说‘字太死，压不住活人’，现在想来，倒像是说给这些玩意儿听的。”

阿黄靠在棚子柱子上，警服袖口沾着石粉：“万一那玩意儿直接把碑吞了？上回仓库那面墙，说没就没。”他指尖敲着腰间的对讲机，声音发闷。

沈默把笔记本摊在蜡模旁，翻到画满箭头的那页：“它的规则是修正，不是毁灭。就像你看见错别字会改，不会烧书。”他指着纸上的“此处有错，勿改”六个字，“这是个悖论——如果它要修正，就得先承认‘错’存在；可它修正了，就违背‘勿改’的指令。它的逻辑链会卡死。”

苏晚萤站在棚子门口，阳光从她背后漏进来，在她发梢镀了层金。

她望着蜡模上“苏晚萤”三个字，最后一笔刻意上挑，像只倔强的小钩子。

“林修的残稿里写过，”她声音轻，却清晰，“‘文字是活物的壳，太完美的壳，装不下活物。’”

沈默的目光扫过她的指尖——昨天凌晨，监控里焦痕与掌纹重合的画面还在眼前闪。

他伸手碰了碰蜡模上的“萤”字，触感微凉：“所以需要活的壳。”

小舟突然动了。

这个总沉默的聋哑青年跪坐在蜡模另一侧，双手像在揉一团看不见的泥。

他的手指很慢，拇指与食指相触，再缓缓分开，像是在“写”一个“错”字。

沈默注意到他的白手套内层渐渐洇出湿痕，从指根漫到指尖，像文字在手套里呼吸。

“他在干吗？”阿黄凑过来。

“他在‘刻’铭文。”苏晚萤蹲下去，指尖轻轻跟着小舟的手势移动，“他的感知不是用眼睛，是用皮肤。那些字要先在他身体里‘活’过，才能刻进石头里。”

小舟的手停在“错误是记忆的褶皱”那句，指腹突然抽搐两下。

沈默凑近，看见手套掌心的汗渍里浮起淡青色纹路——和苏晚萤掌纹的走向分毫不差。

“好了。”周工用刷子扫去蜡屑，刻刀在模子边缘敲了三下，“子时立碑，月光要正照碑面。”他抬头时，眼角的皱纹里沾着石粉，“这碑要是成了，我得去给师父上柱香——他教了一辈子刻字，没想到最有用的是那句‘刻错比刻对难’。”

立碑当夜的月光白得刺眼。

沈默抱着煤油灯站在碑前，灯焰在风里晃，把“苏晚萤”三个字的影子投在地上，像三只歪歪扭扭的蝴蝶。

周工和阿黄合力把碑身竖起时，他听见石头摩擦地面的声音，像某种古老的叹息。

“放！”阿黄喊了一嗓子，碑底砸进预先挖好的坑，震得脚面发麻。

温度在此时骤降。

沈默的后颈先起了鸡皮疙瘩。

他看见碑面腾起白雾，像是突然被扔进冰窖的玻璃。

“苏晚萤”的“萤”字开始泛霜，最后一笔的上挑弧度正在变平——和监控里墨汁蠕动的轨迹一模一样。

“来了。”苏晚萤的声音从身后传来，带着点灼热的气音。

沈默转头，看见她右手掌心泛红，纹路像被点燃的细线，从指根窜向指尖。

霜花沿着碑面攀爬，“此处有错，勿改”六个字被裹进白色里。

当修正的冰线触到“勿改”二字时，沈默听见“咔”的一声——不是石头裂，更像某种齿轮卡住的脆响。

碑体开始震颤。

低频的嗡鸣从地底升起，震得煤油灯的玻璃罩嗡嗡响。

阿黄的对讲机突然炸出刺啦声，周工的刻刀从工具包滚出来，在地上跳着小步舞。

“和B9井底的共振频率一样。”沈默按住碑身，掌心的震动透过石头传来，“它在试图用规则覆盖规则。”

苏晚萤向前一步，掌心按在“萤”字的霜花上。

她的皮肤与碑面接触的瞬间，霜花发出细碎的爆裂声，像一把盐撒进热油。

“因

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