隧道倾斜的角度在不知不觉中变缓，岩壁渗出的水珠顺着沈默后颈滑进衣领，凉得他脊骨发颤。

他背着小舟的肩背早已被汗水浸透，男孩的手指却仍在他锁骨处一下下划着——是重复的“口”形，闭合的唇，没有声音的呐喊。

“小沈。”苏晚萤的声音突然卡在喉咙里，像被什么东西哽住。

沈默这才惊觉，从礼堂坍塌到钻进隧道，他们竟没发出过一声完整的响动。

阿彩喷漆时的嘶啦声、周工刻刀碰撞岩壁的脆响、甚至刚才苏晚萤踉跄跪地的闷响，此刻在记忆里都像被按了消音键。

他摸出随身的手术刀，刀尖轻轻划过左手食指，血珠滚落在地的瞬间，他盯着那抹红——没有“啪嗒”，没有湿润的触感扩散，连溅起的细小微粒都静得诡异。

“不是静音。”他将染血的指尖凑到苏晚萤眼前，“是我们正在失去‘被听见’的资格。”他的声音像浸在棉花里，连自己都听不真切。

前方的微光突然亮了些，轮廓逐渐清晰成地铁站口的模样。

阿彩的帆布鞋尖刚蹭到地面的碎石，周工的老茧便掐住她后领。

“别动。”老刻匠的喉结滚动，听碑锤在掌心转了半圈，三短一长敲在岩壁上——那是他老家传了三代的警示，“假途”。

沈默顺着周工的目光抬头。

门楣上的指示牌锈得掉渣，“本站终到，请全部下车”的字体却工整得反常，横折钩的弧度和博物馆里明代碑刻拓片上的“终”字如出一辙。

更让他寒毛倒竖的是，牌子背面浮着淡淡的剪影——五个人，姿势分毫不差：他穿着皱巴巴的白大褂，苏晚萤攥着铜扣，小舟缩在他背上，阿彩扛着喷漆罐，周工握着刻刀。

正是他们跨进旧校舍礼堂前的模样。

“它怕我们不信这是出口，所以才写得像个标准答案。”周工的指节叩了叩指示牌，金属嗡鸣闷在隧道里，“真出口哪用得着提示？”

苏晚萤突然捂住胸口。

她颈间的铜扣烫得惊人，隔着毛衣都能灼出红印。

抬头的瞬间，岩层裂缝里有什么东西闪了闪——是眼睛，无数双，深褐色的、浅灰色的、沾着血的、蒙着雾的，全藏在石缝后，像看错题本的老师那样盯着他们。

她的手指不受控制地动起来，是给小舟的手语：“它们说……只要走进光里，就能变回‘普通孩子’。”

“普通孩子？”阿彩嗤笑一声，指腹蹭过喷漆罐底盖的暗扣，“上回有个初中生被残响缠上，也说想当普通孩子。结果呢？”她“咔”地掰开罐底，倒出一把黑黢黢的粉末——旧校舍墙灰混着扫操场时捡的铁屑，“它给的解脱，是让我们自愿当养料。”

粉末撒向光源的瞬间，沈默的瞳孔缩成针尖。

那些本应坠落的颗粒悬在半空，缓缓聚成反写的“欢迎回家”，每个笔画都渗着暗红，像用血写在玻璃上的倒影。

阿彩飞起一脚踢散，碎末簌簌落在她脚边：“老周，刻个错字，越大越好。”

周工的刻刀在岩壁上擦出火星。

他选了隧道左侧最平整的石面，运足腕力深凿——“家”字的宝盖头本该是圆弧，他却刻成倒置的三角，尖角朝下，活像口棺材盖。

金属与岩石的摩擦声终于撕开寂静，隧道突然剧烈震颤，头顶的水珠成串坠落，砸在碎石上发出清脆的“叮咚”——他们又能听见声音了。

那扇“地铁站口”的白漆成片剥落，露出后面漆黑的岩壁，像被戳破的糖纸。

“走。”沈默调整了下背上的小舟，转身时鞋跟碾到块碎石。

他弯腰拾起，石片边缘的半枚鞋印让他呼吸一滞——是他在

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